Зажигается свет, включается музыка – время вставать…
А хочется ли вставать? Нет. Вставать уже не имеет смысла, потому, что нет веры в этот день.
Ещё солнце не объяло город своим теплом. На улице холодный, ночной туман. Ты ушел просто так. Забрав с собой всё, во что мы верили. И нас не стало. Холод пронизывает, отбирая тепло. Туман бьёт по глазам. И где-то вдалеке слышится звук колокола. Он плачет и зовет. Как малое дитя, потерявшее свою мать.
Из серого тумана появляется первый автобус. Как призрак или видение. Тихонько работает старый мотор. Слабо светят фары, не в силах разогнать утренний туман.
Подъезжает к остановке. Открывает только одну дверь, потому, что некого больше впускать.
Ободранные сиденья, на стекле написано маркером не хорошее слово. В автобусе только кондуктор, две пожилые женщины и водитель, который ещё не совсем проснулся. Тихонько играет музыка в кабине. И, как будто автобус отделен от всего мира, как проводник по виртуальному миру, перескакивающий через узкие каналы-дороги с сервера на сервер, грузящий через маленькие окна картинки миров.
Моя остановка. А солнце уже давно взошло, и туман исчез, только я этого как-то не заметил.
Прямоугольный параллелепипед автобусной остановки, ветер в лицо, фонарные столбы, серое здание за спиной. И люди. Люди, которые считают этот город родным, лучшим городом на земле. Люди, в серой одежде. Серые лица, на которых нет радости. Усталые взгляды. Будто они ищут чего-то и не находят. Люди, готовые кинуться на человека нарушившего равномерное течение их равномерной жизни. Как призраки или зомби. Ждущие, но не находящие. Живущие, но не понимающие жизнь.
Автобус подходит к остановке. Мы все едим в одну сторону, и я тоже еду туда, куда и все. Знакомые лица. Друзья, подруги. «Ну, здравствуй…». А в душе пустота. Зачем ты забрал все, во что мы верили, зачем ты решил за нас?
Моя остановка. На улице уже во всю светит солнце. Очень жарко. И проезжающие мимо машины поднимают в воздух столбы пыли. Жгут бензин. И нечем дышать в городе. И люди думают, что город принадлежит им, сами того не замечая, что принадлежат городу. Город живет ими, разрушая и убивая их. Люди становятся рабами города, болеют городом.
Проходная, шестой этаж. И, механически, по инерции, предъявить пропуск. Уже даже не задумываясь. Город съел мысли. Город убил мечту. Город поработил душу. Нет, это не мой город, это не моя жизнь, это не я! И только тихий смех в ответ: «Сошел с ума!»
Как просто уйти. Так просто, оставив всех вас наедине с этим городом?